哥哥，请你喜欢上那个人吧！

六月的风从窗缝钻进来，掀动了桌上的打印纸。沈砚按住纸角，目光仍锁在屏幕上——那是三个月前的一场公开讲座，画质粗糙，角度也差，可当台上那人将白衬衫袖口挽起，写下第一笔时，整个阶梯教室便鸦雀无声。她的声音清而缓，却能把满墙公式讲出诗意。沈砚反复看了二十多遍，甚至记得她在几分几秒停顿，几分几秒微微侧头。（她其实没有笑。是我记错了。）“哥哥——”一声绵长的轻唤从身后贴来。