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　　“昨儿下午就到了。在贡院街后头的客栈住了一夜就是我爹扛麻袋那家码头客栈的分号，便宜。”他把那包芝麻糖在手心里掂了掂，然后塞进宝玉的考篮侧袋里，动作跟当年在茶摊上推芝麻糖一模一样只是这一次推得极顺，顺得像是把一块搁了好久的石头从路上搬开了。两个人并肩站在槐树底下，看着贡院那扇朱红大门。门还没开，门前排队的举子们摩肩接踵，汇成一条青色长龙每一件青衫底下都藏着一家人的灯火。他们看不见彼此背后有多少盏灯在亮，却都在同一道门槛前等着同一个时刻。他从怀里掏出那只粗瓷碗，在清晨的薄光里搁在考篮上碗沿那道裂痕没有补，碗里是空的，但倒扣在他卷成筒状的策论稿底部，像秤砣压着案台。

　　“咱俩是一条船。”冯紫英说。

　　贡院大门开了。唱名声从门里传出来，一声接一声，在冷空气里荡得极远。他们提起考篮，并肩往那扇敞开的朱红大门走去。门后是号舍，是策论，是会试再往后，是中进士的榜，是那方打开的小印，是那场他还没看清全貌但已在门外轰然作响的波澜。他跨进门槛的那一刻，手按在考篮里的粗瓷碗上，心里是周山长那句话“策论不是文章，是骨头。”

　　贡院大门在身后缓缓阖上。

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